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Jennifer Ashley

KEIN LORD WIE JEDER ANDERE

Roman

Ins Deutsche übertragen von

Petra Knese

London, 1881

»Eine Ming-Schale ist wie die Brust einer Frau«, sagte Sir Lyndon Mather zu Ian

MacKenzie,

der

besagte

Schale

behutsam

den

Händen

hielt.

»Die

sanfte

Rundung, die zarte Blässe. Finden Sie nicht auch?«

Ian konnte sich keine Frau vorstellen, die von diesem Vergleich angetan gewesen

wäre, und sparte sich ein zustimmendes Nicken.

Das filigrane Gefäß aus der frühen Ming-Zeit war mit einer zartgrünen Glasur

überzogen und so hauchdünn, dass man das Licht hindurchschimmern sah. Auf der

Außenseite jagten drei graugrüne Drachen einander, und den Boden des Schalenin-

neren zierten vier Chrysanthemenblüten.

Das Gefäß mochte vielleicht eine kleine runde Brust verdecken können, aber

weiter wollte Ian diese Assoziation keinesfalls treiben.

»Eintausend Guineen«, sagte er.

Das Lächeln auf Mathers Lippen erstarb: »Aber, aber, Mylord. Ich dachte, wir

seien Freunde!«

Ian fragte sich, wie Mather auf diese Idee kam. »Die Schale ist eintausend Guin-

een wert.« Mit den Fingerspitzen fuhr er über den angestoßenen Rand; auch der

Boden war vom jahrhundertelangen Gebrauch abgenutzt.

Bestürzung machte sich in Mathers etwas zu schönem Gesicht breit, die blauen

Augen funkelten.

»Ich habe fünfzehnhundert dafür bezahlt. Wie kann das sein?« Aus Ians Sicht

erübrigte sich jede Erklärung. Binnen weniger Sekunden hatte er alle Vorzüge und

Mängel gegeneinander abgewogen und den entsprechenden Preis ermittelt. Mather

sollte kein Porzellan sammeln, wenn er nicht imstande war, den Wert seiner Stücke

richtig einzuschätzen. In seinen Glasvitrinen standen mindestens fünf Fälschungen,

ohne dass er es ahnte.

Ian sog den klaren, kühlen Duft der Glasur ein, der dem penetranten Geruch

nach Zigarrenrauch in Mathers Haus getrotzt hatte. Die Schale war echt, sie war

schön, und er wollte sie haben.

»Zahlen Sie mir wenigstens das, was ich dafür hingelegt habe«, drängte Mather.

»Der Mann hat mir versichert, dass der Kauf ein gutes Geschäft für mich ist.«

»Tausend Guineen«, wiederholte Ian.

»Verflucht, Mann, ich will demnächst heiraten.«

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Ian erinnerte sich an die Bekanntmachung in der Times , und zwar wortwörtlich,

denn er hatte von allem, was er las und hörte, stets den genauen Wortlaut im Kopf:

Sir Lyndon Mather aus St. Aubrey’s, Suffolk, gibt seine Verlobung mit der Witwe

Mrs Thomas Ackerley bekannt. Die Trauung findet am 27. Juni des Jahres um 10

Uhr in St. Aubrey’s statt.

»Meine Gratulation«, sagte Ian.

»Mit dem Geld aus dem Verkauf möchte ich meiner Verlobten ein Geschenk

machen.«

Ian wandte keinen Blick von der Schale. »Warum schenken Sie sie ihr dann nicht

einfach?«

Mather lachte dröhnend. »Mein lieber Freund, Frauen haben doch keine Ahnung

von Porzellan. Sie wird eine Kutsche und das passende Gespann dazu haben wollen

und eine Schar Dienstboten, die ihr all den Flitter nachtragen, den sie kauft. Und

genau das soll sie auch bekommen. Sie ist die Tochter von irgend so einem adeligen

Franzmann und eine recht ansehnliche Person, wenn auch nicht mehr die Jüngste

und zudem verwitwet.«

Ian gab keine Antwort. Er hätte das Gefäß nicht für zehn Kutschen hergegeben.

Und eine Frau, die die Schönheit einer Ming-Schale nicht erkannte, war eine

Närrin.

Mather rümpfte die Nase, als Ian mit der Zungenspitze die Schale berührte, um

sich auf diese – für ihn sicherste – Methode von der Echtheit der Glasur zu

überzeugen. Er wusste, dass Mather eine Originalglasur selbst dann nicht erkennen

würde, wenn man ihn damit von Kopf bis Fuß einpinselte.

»Meine Verlobte bringt eine verdammt stattliche Stange Geld mit in die Ehe«,

fuhr Mather fort. »Die alte Barrington hat es ihr vermacht, eine reiche Lady, die mit

ihrer Meinung nie hinter dem Berg gehalten hat. Mrs Ackerley war ihre Gesell-

schafterin und hat das ganze Vermögen geerbt.«

Und warum in aller Welt will sie dann dich heiraten? Ian drehte die Schale in

den Händen, während er darüber nachdachte. Wie sagte man doch so treffend? Wie

man sich bettet, so liegt man. Wenn Mrs Ackerley also ihr Bett mit Lyndon Mather

teilen wollte, sollte sie das doch tun. Nur dass es in diesem Bett etwas eng werden

könnte. Mather unterhielt insgeheim ein Haus für seine Mätresse sowie andere Da-

men, die ihm zu Diensten waren. Er hatte sich vor Ians Brüdern oft und gern damit

gebrüstet. Ich kann genauso dekadent sein wie ihr, schien er damit sagen zu

wollen.

Doch

nach

Ians

Dafürhalten

verstand

Mather

von

den

fleischlichen

Genüssen ebenso wenig wie von Porzellan.

»Bestimmt überrascht es Sie, dass ein eingefleischter Junggeselle wie ich sich die

Flügel stutzen lassen will«, sagte Mather jovial. »Aber falls Sie sich fragen, ob ich in

Zukunft auf meine kleinen Freuden verzichten werde, so ist die Antwort: nein. Sie

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können gern jederzeit vorbeikommen und sich an dem Spaß beteiligen. Die Ein-

ladung gilt selbstverständlich auch für Ihre Brüder.«

Mit Mathers Damen hatte Ian schon Bekanntschaft gemacht. Es waren Frauen

mit abgestumpftem Blick, die gegen entsprechende Bezahlung Mathers Neigungen

bedienten.

Mather griff nach einer Zigarre. »Heute Abend gehen wir in die Oper. Kommen

Sie doch auch dorthin, dann stelle ich Ihnen meine Verlobte vor. Ihre Meinung

über sie interessiert mich. Alle Welt weiß, dass Sie bei Frauen einen ebenso erlesen-

en Geschmack haben wie beim Porzellan.« Er kicherte.

Ian schwieg. Er musste die Schale vor diesem Banausen retten. »Eintausend

Guineen.«

»Sie sind ein harter Brocken, MacKenzie.«

»Eintausend Guineen, und ich komme in die Oper.«

»Also schön, auch wenn Sie mich damit ruinieren.«

Das hatte Mather wohl eher selbst zu verantworten. »Von dem Verlust werden

Sie sich schon erholen. Ihre Zukünftige ist doch reich.«

Mather lachte, und sein schönes Gesicht strahlte. Mit diesem Lächeln brachte er

Frauen jeden Alters zum Erröten oder dazu, sich verlegen hinter ihrem Fächer zu

verbergen. Mather beherrschte wahrhaft meisterlich die Kunst, ein Doppelleben zu

führen.

»Wohl wahr, und schön ist sie auch noch. Ich kann mich glücklich schätzen.«

Mather klingelte nach seinem Butler und nach Curry, Ians Diener. Curry brachte

eine mit Stroh ausgelegte Holzkiste, in die Ian die Drachenschale bedachtsam legte.

Er hasste es, eine solche Schönheit zu verhüllen, und berührte die Schale noch

einmal.

Ian

ließ

keinen

Blick

von

ihr,

bis

Curry

die

Kiste

mit

einem

Deckel

verschloss.

Inzwischen hatte Mather seinen Butler angewiesen, Cognac auszuschenken. Ian

nahm das angebotene Glas und setzte sich an Mathers Schreibtisch, auf dem Curry

das Heft mit den Wechselformularen bereitgelegt hatte. Er stellte sein Glas ab und

tauchte den Federhalter in die Tinte. Als er sich zum Schreiben vorbeugte, be-

merkte er den schwarzen Tintentropfen, der in perfekter kreisrunder Form an der

Feder hing.

Beim Anblick dieser makellosen Kugel, die durch die Oberflächenspannung der

Tinte an der Federspitze gehalten wurde, erfüllte ihn eine tiefe Begeisterung. Diese

Perfektion, dieser Glanz, ein Wunder.

Unendlich lange hätte Ian so dasitzen und diese Vollkommenheit bestaunen mö-

gen, doch er wusste, dass der Tropfen bald von der Feder fallen und für immer ver-

loren sein würde. Könnte doch sein Bruder Mac etwas so Erlesenes und Schönes

malen, Ian würde es wie einen Schatz hüten.

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