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HEYNE ALLGEMEINE REIHE

Nr. 01/6553

Titel der amerikanischen Originalausgabe

SCELETON CREW

Erster Teil der Ausgabe seiner Kurzgeschichten

Deutsche Übersetzung von Alexandra v. Reinhardt

3. Auflage

by Wilhelm Heyne Verlag GmbH & Co. KG, München

Printed in Germany 1985

Umschlaggestaltung: Atelier Ingrid Schütz, München

Satz: werksatz gmbh, Freising-Wolfersdorf

Druck und Bindung: Eisnerdruck, Berlin

ISBN 3-453-02134-7

Inhalt

Der Mann,

der niemandem die Hand

geben wollte

Seite 7

Achtung - Tiger!

Seite 34

Omi

Seite 41

Morgenlieferungen

Seite 85

Der Nebel

Seite 92

Der Mann, der niemandem

die Hand geben wollte

Stevens servierte die Getränke, und kurz nach acht Uhr zo-

gen sich an jenem bitterkalten Winterabend die meisten von

uns damit in die Bibliothek zurück. Eine Zeitlang herrschte

Schweigen. Nur das Knistern des Feuers im Kamin, das lei-

se Klacken von Billardkugeln und das Heulen des Windes

vor den Fenstern war zu hören. Hier drinnen, in Haus 249B

der East 35 th , war es sehr warm.

Ich erinnere mich daran, daß David Adley an jenem

Abend rechts von mir saß, und links von mir Emlyn McCar-

ron, der uns einmal eine schreckliche Geschichte über eine

Frau erzählt hatte, die unter ungewöhnlichen Umständen

geboren hatte. Neben ihm saß Johanssen, sein gefaltetes

>Wall Street Journal< auf dem Schoß.

Stevens trat mit einem kleinen weißen Päckchen ein und

überreichte es ohne Zögern George Gregson. Stevens ist

trotz seines schwachen Brooklyn-Akzents (oder vielleicht

gerade deshalb) der perfekte Butler, aber seine bemerkens-

werteste Eigenschaft ist meiner Meinung nach, daß er im-

mer weiß, wem er das Päckchen geben muß, auch wenn nie-

mand danach fragt.

George, der in seinem hohen Ohrensessel saß, nahm es

ohne Proteste entgegen und starrte in den Kamin, der so

groß ist, daß man darin einen ausgewachsenen Ochsen bra-

ten könnte. Ich sah, wie sein Blick zu der in den Schlußstein

eingemeißelten Inschrift schweifte: Es kommt auf die Geschich-

te an, nicht auf den Erzähler.

Er riß das Päckchen mit seinen alten, zittrigen Fingern auf

und warf den Inhalt ins Feuer. Einen Augenblick lang leuch-

teten die Flammen in allen Regenbogenfarben, und ein lei-

ses Lachen ertönte. Ich drehte mich um und sah, daß Ste-

vens im Hintergrund neben der Tür stand. Er hatte die Ar-

me auf dem Rücken verschränkt. Sein Gesicht war völlig

ausdruckslos.

Vermutlich zuckten wir alle zusammen, als die krächzen-

de Stimme das Schweigen brach; ich jedenfalls tat es.

»Ich habe einmal miterlebt, wie in eben diesem Zimmer

ein Mann ermordet wurde«, sagte George Gregson, »ob-

wohl kein Geschworener den Mörder verurteilt hätte. Aber

zu guter Letzt verurteilte er sich selbst — und war sein eige-

ner Henker!«

Er legte eine Pause ein, um seine Pfeife anzuzünden. Sein

narbiges Gesicht wurde in bläuliche Rauchwolken gehüllt,

und er löschte das Streichholz mit den langsamen, vorsichti-

gen Bewegungen eines Mannes, dessen Gelenke stark

schmerzen. Er warf das Streichholz in den Kamin, wo es auf

der Asche des Päckchens landete. Er beobachtete, wie die

Flammen das Streichholz verzehrten. Seine scharfen blauen

Augen brüteten unter den buschigen schwarzen Brauen, die

von weißen Fäden durchzogen waren. Seine Nase war groß

und gebogen, seine Lippen dünn und fest, und seine Schul-

tern stießen fast an die Rückseite seines Schädels.

»Spann uns nicht auf die Folter, George!« brummte Peter

Andrews. »Nun erzähl schon!«

»Nur keine Hektik.« Und wir mußten uns alle gedulden,

bis seine Pfeife zu seiner vollsten Zufriedenheit brannte.

Dann faltete er seine großen, etwas gichtbrüchigen Hände

über einem Knie und begann:

»Also gut. Ich bin jetzt fünfundachtzig, und die Geschich-

te, die ich euch erzählen möchte, hat sich ereignet, als ich so

um die Zwanzig herum war. Es war jedenfalls im Jahre

1919, und ich war gerade aus dem Großen Krieg zurückge-

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