Auster Paul - Mond über Manhattan.pdf - E-Booki DE - proust87

Paul Auster

Mond über

Manhattan

Roman

s&k by edoc

Irrwege der Selbstfindung: Ganz auf sich allein gestellt, ohne Wohnung und

Einkommen, ein Stadtnomade, überlässt Marco Stanley Fogg sich den

Launen des Zufalls. "Paul Auster versteht sich darauf, mit erzählerischer

Intelligenz Verwirrung zu stiften, um sie aufs pfiffigste wieder aufzulösen."

ISBN 3 498 00028 4

Original: «Moon Palace»

Aus dem Amerikanischen von Werner Schmitz

1. Auflage August 1990 by Rowohlt Verlag GmbH

Dieses E-Book ist nicht zum Verkauf bestimmt!!!

Für Norman Schiff – zum Andenken

Einen Amerikaner kann nichts in Erstaunen setzen.

Jules Verne

ERSTES KAPITEL

Es war der Sommer, in dem zum erstenmal Menschen den

Mond betraten. Ich war damals noch sehr jung, glaubte aber an

keinerlei Zukunft. Ich wollte gefährlich leben, bis an meine

Grenzen vordringen und sehen, was mich dort erwartete. Wie

sich herausstellte, ging ich daran fast zugrunde. Nach und nach

sah ich mein Geld schwinden; ich verlor meine Wohnung; am

Ende lebte ich auf der Straße. Ohne ein Mädchen namens Kitty

Wu wäre ich wohl verhungert. Ich hatte sie erst kurz vorher

zufällig kennengelernt, doch sehe ich in diesem Zufall im

nachhinein eine Art Bereitschaft, mich durch den geistigen

Einsatz anderer Leute retten zu lassen. Das war der erste Teil.

Von da an stießen mir seltsame Dinge zu. Ich verdingte mich bei

dem alten Mann im Rollstuhl. Ich fand heraus, wer mein Vater

war. Ich wanderte durch die Wüste von Utah nach Kalifornien.

Das ist natürlich lange her, aber ich erinnere mich gut an diese

Zeit, sie ist der Anfang meines Lebens.

Nach New York kam ich im Herbst 1965. Da war ich

achtzehn; während der ersten neun Monate lebte ich in einem

Studentenwohnheim. Auswärtige Erstsemester an der Columbia

mußten auf dem Campus wohnen, aber gleich nach Abschluß

des Semesters zog ich in ein Apartment in der West 112th

Street. Dort lebte ich die nächsten drei Jahre bis zu dem Tag, an

dem ich am Ende war. In Anbetracht meiner üblen Lage war es

ein Wunder, daß ich mich dort überhaupt so lange gehalten

habe.

Ich teilte mir diese Wohnung mit über tausend Büchern. Sie

hatten ursprünglich meinem Onkel Victor gehört, der sie im

Lauf von etwa dreißig Jahren nach und nach gesammelt hatte.

Kurz bevor ich aufs College ging, bot er sie mir spontan als

Abschiedsgeschenk an. Ich sträubte mich nach Kräften, aber

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Onkel Victor war ein sentimentaler und großmütiger Mensch, er

ließ sich nicht zurückweisen. «Geld kann ich dir nicht geben»,

sagte er, «und gute Ratschläge auch nicht. Nimm die Bücher,

mir zuliebe.» Ich nahm sie, öffnete aber in den nächsten

anderthalb Jahren keinen der Pappkartons, in die sie verpackt

waren. Ich hatte vor, meinen Onkel zu überreden, die Bücher

zurückzunehmen, und bis dahin sollten sie unversehrt bleiben.

Die Kartons erwiesen sich dann als recht nützlich. Die

Wohnung in der 112th Street war unmöbliert, und anstatt mein

Geld für Dinge zu verschwenden, die ich nicht wollte und mir

auch nicht leisten konnte, machte ich aus den Kartons etliche

«imaginäre Möbelstücke». Das Ganze glich ein wenig einem

Puzzlespiel: die Kartons in verschiedenen Anordnungen zu

gruppieren, in Reihen aufzustellen, aufeinanderzustapeln, sie so

lange umzubauen, bis sie schließlich Haushaltsgegenständen zu

ähneln begannen. Sechzehn dienten als Gestell für meine

Matratze, zwölf wurden zu einem Tisch, sieben bildeten einen

Sessel, zwei einen Nachttisch und so weiter. Dieses trübe

Hellbraun allenthalben wirkte freilich recht monochrom, doch

konnte ich nicht umhin, auf meine Findigkeit stolz zu sein.

Meine Freunde fanden es ein wenig seltsam, hatten jedoch

inzwischen gelernt, bei mir mit Seltsamem zu rechnen. Bedenkt,

wie befriedigend es ist, erklärte ich ihnen, wenn man ins Bett

kriecht und weiß, daß man auf der amerikanischen Literatur des

neunzehnten Jahrhunderts träumen wird. Stellt euch das

Vergnügen vor, sich zum Essen hinzusetzen, und unter dem

Teller lauert die komplette Renaissance. In Wahrheit hatte ich

keine Ahnung, welche Bücher in welchen Kisten waren, aber

damals war ich ganz groß im Geschichtenerfinden, und mir

gefiel der Klang solcher Sätze, auch wenn sie falsch waren.

Meine imaginären Möbel blieben fast ein Jahr lang

unangetastet. Dann aber starb im Frühjahr 1967 Onkel Victor.

Sein Tod war ein schrecklicher Schlag für mich; in mancher

Hinsicht war es der schlimmste Schlag, den ich je einstecken

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mußte. Onkel Victor war nicht nur der Mensch, den ich am

meisten geliebt hatte, er war auch mein einziger Verwandter,

meine einzige Verbindung zu etwas, das über mich selbst

hinausging. Ohne ihn fühlte ich mich beraubt, vom Schicksal

gezeichnet. Wäre ich auf seinen Tod irgendwie vorbereitet

gewesen, hätte ich mich wohl leichter damit abfinden können.

Doch wie bereitet man sich auf den Tod eines

zweiundfünfzigjährigen Mannes vor, der zeitlebens bei guter

Gesundheit gewesen ist? Mein Onkel fiel eines schönen

Nachmittags Mitte April einfach tot um, und von da an änderte

sich mein Leben, begann ich in eine andere Welt zu entgleiten.

Von meiner Familie gibt es nicht viel zu berichten. Das

Personenverzeichnis war klein, und die meisten hatten nur kurze

Auftritte. Bis zum elften Lebensjahr lebte ich bei meiner Mutter,

dann wurde sie bei einem Verkehrsunfall getötet, in Boston von

einem Bus überfahren, der bei Schneefall ins Schleudern geraten

war. Ein Vater kam in dem Stück nie vor, es hatte immer nur

uns beide gegeben, meine Mutter und mich. Daß sie ihren

Mädchennamen benutzte, bewies, daß sie nie verheiratet

gewesen war, doch erfuhr ich von meiner unehelichen Geburt

erst nach ihrem Tod. Als kleiner Junge kam ich nie auf die Idee,

derlei zu hinterfragen. Ich war Marco Fogg, meine Mutter war

Emily Fogg, und mein Onkel in Chicago war Victor Fogg. Wir

alle hießen Fogg, und es schien mir vollkommen logisch, daß

Leute aus ein und derselben Familie denselben Namen trugen.

Später erzä hlte mir Onkel Victor, sein Vater habe ursprünglich

Fogelman geheißen; dieser Name sei aber von jemandem im

Einwanderungsbüro auf Ellis Island zu Fog verstümmelt

worden, Fog mit einem g, wie Nebel, und dies habe der Familie

in Amerika als Name gedient, bis 1907 das zweite g hinzugefügt

worden sei. Fogel bedeute Vogel, erklärte mir mein Onkel, und

mir gefiel die Vorstellung, ein solches Wesen in meinem Innern

aufgehoben zu wissen. Ich malte mir aus, irgendeiner meiner

kühnen Vorfahren habe tatsächlich fliege n können. Ein Vogel,

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