Antologia

Spotkanie w Przestworzach

Data wydania 1982

Andrzej Milczarek

SEN

W dniu, w którym to się zaczęło, czułem się jeszcze gorzej niż ostatnio. Uporczywe bóle w tylnej części czaszki nie pozwalały zapomnieć, dlaczego znalazłem się w tym nieskazitelnie białym pomieszczeniu. Doskonale pamiętałem ostre światła samochodu wyjeżdżającego niespodziewanie zza zakrętu i gwałtowny skręt, by uniknąć czołowego zderzenia z pędzącym lewą stroną szosy pojazdem. Nie widząc nic w jaskrawym świetle reflektorów, nie panując nad kierownicą, wśród chrzęstu tłuczonego szkła staczałem się ze zbocza.

Przytomność odzyskałem w szpitalu po tygodniu pustki, w której, jak koszmarny sen, przewijały się wizje nie pozostawiające w mej pamięci żadnego śladu. Lekarze nie ukrywają zdziwienia, w jaki sposób udało mi się wyjść cało z tej katastrofy. “Cało” - nie jest to określenie zbyt dokładne, niemal od stóp do głów okrywa mnie gipsowy pancerz. Najgorzej jest z głową - rekonstrukcja mojej czaszki stanowiła niemały problem dla dr. Barna - wybitnego neurochirurga. Barn nie mówi tego wyraźnie, ale sam wiem, że moja sytuacja nie jest o wiele lepsza niż wtedy, gdy przywiózł mnie tutaj sprawca wypadku. Jak mi później mówił, na zakręcie wpadł w poślizg i wyrzuciło go na moją stronę. Dziwne może się wydawać, że nie czuję teraz do niego żalu czy też nienawiści za spowodowanie tego wypadku, nawet jestem mu w pewien sposób wdzięczny. Dzięki niemu odkryłem rzeczy, których istnienia nie podejrzewałbym nawet w najbardziej fantastycznym śnie.

***

Tego dnia dręczyły mnie tak silne bóle głowy, że dr Barn polecił zrobić mi zastrzyk nowego, wypróbowanego już z rewelacyjnymi wynikami na zwierzętach, środka uśmierzającego. Specyfik byt rzeczywiście doskonały, już po kilku minutach poczułem się znacznie lepiej. Jednocześnie jednak zacząłem zdawać sobie sprawę z tego, że coś nie jest w porządku, zasypiałem, ale nie było to normalne zapadanie w sen. Czułem jak w całym cieie rozchodzi mi się przenikliwe zimno, bezwład ogarnia wszystkie mięśnie. W mroku, który zaczął mnie zalewać, przestawałem widzieć otaczające mnie sprzęty. Tak wyobrażałem sobie nadejście śmierci.

Po pewnym czasie w ciemności zaczęły się pojawiać barwne plamy, wyłaniać jakieś kształty. Opuściło mnie dręczące uczucie zimna i bezwładu. Mrok ustąpił miejsca przytłumionemu światłu. Rozejrzałem się wokoło i zamarłem ze zdziwienia...

Znajdowałem się w rozległym ogrodzie przypominającym scenerię z “Opowieści Wschodu” Wilsona. Jak sięgnąć okiem, rozciągały się trawniki i klomby poprzecinane ścieżkami i żywopłotami. Gdzieniegdzie wyrastały kępy krzewów obsypanych kolorowymi kwiatami. Między drzewami widziałem stada zwierząt przypominających gazele, doleciał mnie śpiew niezliczonych ptaków siedzących na gałęziach. Najbardziej jednak zaskoczył mnie fakt, że zniknęły gdzieś spowijające mnie bandaże. Z niedowierzaniem poruszyłem rękoma i wstałem spod drzewa, w cieniu którego leżałem. Nic mi absolutnie nie dolegało, czułem się nadzwyczaj dobrze. Niesamowita historia - pomyślałem - pamiętałem, że o wypisaniu mnie ze szpitala nie było jeszcze nawet mowy.

Rozejrzałem się. Niedaleko, na niewielkim wzgórzu spostrzegłem biały, nieduży dom, typowy wiejski dworek spotykany często w moich rodzinnych stronach, w Kornwalii. Na trawniku przed domem stał stół, a przy nim siedziało dwoje ludzi - mężczyzna i kobieta. Miałem nadzieję, że będą w stanie udzielić mi odpowiedzi na dręczące mnie pytania. Zastanawiająca była ta okolica - nie słyszałem nigdy o zestawieniu angielskiej posiadłości wiejskiej z ogrodami Harun-al-Raszyda. Z drugiej strony podobny ogród widziałem u pewnego radży w Indiach, kiedy odwiedziłem swojego dalekiego kuzyna.

Zacząłem już rozróżniać rysy ludzi, ku którym szedłem. Z każdym krokiem widziałem ich lepiej - i z każdym krokiem narastała we mnie pewność, że gdzieś ich już widziałem. Nie ulegało wątpliwości, że ja również stanowię przedmiot ich obserwacji, a nawet oczekują mego przybycia. Zbliżyłem się do stolika. Kobieta uśmiechnęła się i powiedziała:

- Nareszcie jesteś. Długo na ciebie czekaliśmy.

- Czy my się znamy? - zapytałem zdziwiony. Dlaczego miała pewność, że znajdę się właśnie tutaj? Kobieta spojrzała na mnie z nieukrywanym smutkiem.

- Nie powiesz przecież, że zapomniałeś już swoich rodziców! Nagły błysk przypomnienia - kominek w mieszkaniu ciotki Lizy, fotografia dwojga młodych ludzi i głos ciotki - “Zapamiętaj ich, to są twoi rodzice”.

- To niemożliwe! - niemal krzyknąłem. - Oni zginęli dwadzieścia lat temu w wypadku samolotowym!

Tym razem odezwał się mężczyzna:

- To prawda, synu, w rzeczywistości zginęliśmy przeszło dwadzieścia lat temu, ale teraz żyjemy w twojej wyobraźni...

Wydawało mi się, że śnię jakiś koszmar. Sytuacja była tak paradoksalna, że zakrawała na narkotyczne halucynacje. Facet, który pozszywany przez specjalistów budzi się z “przerwą w życiorysie” w cudzym ogrodzie i spotyka ludzi podających się za jego dawno nieżyjących rodziców... Kto w to uwierzy?

- Czy moglibyście wytłumaczyć, w jaki sposób się tu znalazłem i co to za miejsce? Poza tym nie lubię, kiedy obce osoby w moim wieku mówią do mnie synu!

Kobieta łagodnie posadziła mnie w wyplatanym fotelu.

- Nie denerwuj się Fil, wszystko ci wyjaśnimy, tylko najpierw musisz odpocząć. Napij się kawy, a my zaraz wrócimy. - To mówiąc wzięła mężczyznę pod rękę i wolno udali się w stronę domu.

Machinalnie wziąłem do ręki filiżankę. Zastanowił mnie jej wzór, kiedyś, gdy próbowałem swoich sił w zdobnictwie, chciałem opracować coś podobnego. Dawne czasy... Rodzice. Niewiele o nich wiedziałem, zginęli, gdy byłem jeszcze dzieckiem. W pamięci pozostały mi tylko strzępki wspomnień - ojciec naprawiający mój rower, silne, opalone ręce wprowadzające mnie w zadziwiający świat, pocałunki matki... A jednak jest w tych ludziach coś, co każe im wierzyć, choćby nawet to, co mówią, wyglądało na czystą fantazję. Już wtedy, gdy tu szedłem, miałem niejasne przeczucie, że kiedyś ich widziałem. Moi rodzice... Nie, to zupełny nonsens! Spostrzegłem, że znowu siedzą w fotelach, nie zauważyłem nawet, kiedy wrócili. Wstrząsnął mną widok małego chłopca, który był teraz z nimi. Jego twarz... To byłem ja! Tak właśnie wyglądałem, kiedy miałem około pięciu lat!

- Tak Filipie, nie mylisz się - przerwała milczenie matka (chyba jestem szalony, ale ta kobieta rzeczywiście była moją matką) - takim zapamiętałeś siebie w dniu swoich piątych urodzin, kiedy stojąc przed lustrem myślałeś, jak będziesz wyglądał jako dorosły.

- Nadszedł czas, by wytłumaczyć ci sprawy, których nie rozumiesz - dodał ojciec widząc moje zdumienie. - Myślisz, że wszystko ci się tylko wydaje. Skąd taki brak wiary we własne zmysły - widzisz nas przecież, możesz nas dotknąć, istniejemy. Istniejemy w twojej wyobraźni, ty również się teraz w niej znalazłeś. Przekroczyłeś barierę, która oddziela świat twojej wyobraźni od świata rzeczywistego, zapewne dzięki temu zastrzykowi. Bywałeś już tutaj we śnie, ale wątpię, czy zachowałeś w pamięci te wizyty.

- Więc w tej chwili śnię?

- Można to i tak nazwać. Twoja świadomość kontaktuje się teraz z wyobraźnią, synu. Wszystko, co cię tutaj otacza, stanowi odbicie świata takiego, jakim go chciałeś widzieć w rzeczywistości.

To stąd wziął się ten rajski ogród, ten dworek, widocznie podświadomie marzyłem o życiu właśnie w takim miejscu.

- Wy też jesteście wytworami mojej wyobraźni? - zapytałem.

- W pewnym stopniu - odparł ojciec.

- Nie rozumiem.

- Takimi zostaliśmy w twej pamięci w chwili, kiedy Liza powiedziała ci o naszej śmierci. Widzisz, pamięć ludzka jest doskonała. Każde wydarzenie, mniej lub bardziej istotne, zostaje na zawsze zamknięte w sieci neuronów. Z drugiej strony, pamiętanie przez cały czas wszystkiego, co się kiedykolwiek przeżyto, byłoby koszmarem. Ten ogrom informacji uniemożliwiłby normalne funkcjonowanie mózgu. Dlatego przyroda nałożyła nam pewnego rodzaju “hamulec bezpieczeństwa” - rzeczy błahe lub dawno minione zapominamy. Dokładnie rzecz biorąc, tylko wydaje nam się, że je zapominamy, w rzeczywistości ich istnienie przenosi się do naszej podświadomości. Tylko jakiś wstrząs lub specjalne techniki, powiedzmy hipnoza, pozwalają odczytać z niej pamięć rzeczy minionych. Pamięć i wyobraźnia człowieka tworzą specyficzny świat jego przeżyć i poglądów, w którym jego umysł znajduje schronienie po dniach wrażeń nie zawsze dla niego przyjemnych...

- Mówisz o śnie?

- Oczywiście. We śnie następuje reinkarnacja psychiczna, duchowe odprężenie.

- Dlaczego po przebudzeniu nic nie pamiętam z pobytu tutaj?

- Nie uważałeś Filipie - powiedziała matka - ojciec mówił ci, że świadomość w czasie snu jest wyłączona. Podświadomość natomiast nigdy nie przekracza bariery rzeczywistości, nigdy więc na jawie nie przypomnisz sobie tego, co robiłeś, lub raczej co wydawało ci się, że robisz we śnie.

- Wobec tego nie będę pamiętał również tej rozmowy?

- Teraz sytuacja jest odmienna, dzięki lekarstwu, które ci dano, śnisz na jawie. Prawdopodobnie gdy czas jego działania się skończy, odzyskasz przytomność i będziesz pamiętał wszystko, co tu przeżyłeś. Wrócisz do swego realnego świata, a tutaj przychodzić będziesz jedynie we śnie...

- Ciekawi mnie skąd to wszystko wiecie? Skoro jesteście wspomnieniem moich rodziców, to co możecie wiedzieć o moim życiu, marzeniach, które miałem już po waszej śmierci!?

- Sprawa nie jest prosta. Sami nie wiemy, w jaki sposób możliwa jest nasza egzystencja. Kiedy uzyskaliśmy świadomość istnienia, z każdą chwilą dowiadywaliśmy się nowych rzeczy. To było jak napełnianie pustego naczynia. Byliśmy - ojciec zawahał się - tworzeni. Tak, to jest właściwe słowo. Bez żadnego udziału z naszej strony zyskiwaliśmy doświadczenie, powstawał twój świat wyobraźni Z czasem jednak przekonaliśmy się, że możemy wpływać na nasze losy, wyzwoliliśmy się spod twego wpływu. Wkrótce ty sam zacząłeś nas odwiedzać i przekazywać nam swoje przeżycia, i to właściwie wszystko. Teraz nie masz chyba już więcej pytań, zwłaszcza, że za chwilę powinna się zjawić Alicja.

- Któż to taki?

- Stanowiła twój ideał kobiety około dwóch lat temu, kiedy zerwałeś z Julią. Twoje wyobrażenie o niej nie jest jeszcze kompletne, brakuje jej charakteru, nie jest “dopracowana”. Niemniej jednak rozwija się samodzielnie, a co najważniejsze jest w tobie zakochana. Bądź dla niej miły, ona nie wie, że dziś będzie dla ciebie obca.

To mówiąc matka wzięła małego (kogo właściwie - mnie, jego?) za rękę i poszli z ojcem w stronę domu. W drzwiach ukazała się jakaś dziewczyna, zbiegła po schodach, podeszła do nich, przez chwilę rozmawiali. Matka mówiła jej chyba o mnie, bo pokazywała w moją stronę. Ciekawe, jak też może wyglądać kobieta-ideał, pomyślałem. Dziewczyna podeszła do mnie. Nie przypuszczałem nawet, że moją wyobraźnię stać na stworzenie tak doskonałego piękna. Figura zawodowej modelki, chmura czarnych włosów, niebieskie oczy pełne blasku, twarz jak z obrazów Boticellego...

- Cześć - powiedziała. - Kochanie, słyszałam od twojej matki, że miałeś jakiś zabieg czy coś takiego. Czy to może coś poważnego?

- Nie - odparłem drżącym z wrażenia głosem. Balem się zamknąć oczy w obawie, by cudowne zjawisko nie zniknęło. Czasami człowiek budzi się z niewytłumaczalnym uczuciem szczęścia, nie wiedząc czym jest spowodowane. Jest z tym połączony żal za czymś pięknym, ale bezpowrotnie utraconym, jak sen o raju. Odczuwałem to teraz - przede mną stało samo piękno, piękno ucieleśnione.

- Alicja to ładne imię - powiedziałem, żeby przerwać milczenie.

- Fil, kochanie, nie wygłupiaj się, znasz mnie przecież nie od dzisiaj Co dwa tygodnie zachwycasz się moim imieniem, jakbyś nie pamiętał, że jeszcze rok temu byłam dla ciebie Violą. I dlaczego tak dziwnie mi się przyglądasz? Zachowujesz się, jak wtedy, kiedy zobaczyłeś mnie po raz pierwszy!

Nie wiedziałem co powiedzieć. Czułem się jak zakochany sztubak. Nie wiedziałem, czy dziewczyna jest rzeczywista w tym samym stopniu co elfy czy Zwariowany Kapelusznik Nie chciałem dać jej poznać, że jestem kimś innym niż ten, do którego obecności przywykła.

- Alicjo, dzisiaj będę się może zachowywał trochę inaczej niż zwykle, to wina tego zabiegu, ale staraj się nie zwracać na to uwagi.

- Dlaczego? Czyżby coś się stało? Zresztą nieważne, opowiedz mi o czym dzisiaj myślałeś...

Nie pamiętam już o czym z nią rozmawiałem. Wiem, że przez cały czas nie spuszczałem z niej oczu. Spacerowaliśmy po parku, płoszyliśmy zwierzęta, zaśmiewaliśmy się z głupich dowcipów. Nigdy nie czułem się bardziej szczęśliwy, choć wiedziałem, że działanie leku nie mogło trwać wiecznie. Alicja była dziewczyną mojego życia. Zupełnie nieistotny był fakt, że jest jedynie wytworem mojej wyobraźni. Beztroskę zakłóciła jedynie świadomość nieuchronnego powrotu do rzeczywistości, konieczność rozstania się z Alicją.

W pewnej chwili poczułem znajome objawy towarzyszące przekraczaniu granicy między snem a jawą. Znowu ogarnął mnie bezwład, dziwna obojętność na procesy, którym podlegałem. Ze spokojem patrzyłem jak Alicja ginie w purpurowej mgle. Usłyszałem jeszcze jej ostatnie słowa: “Wracaj prędko, będę czekać” - i całkowicie straciłem ją z oczu. Mgła zaczęła się kłębić, gęstnieć. Była wszechobecna, byłem jej częścią. Jej gęstość wzrastała jednolicie w odległości około dwóch metrów ode mnie, tak, że znajdowałem się we wnętrzu kuli, dokładniej - unosiłem się w jej centrum. Po pewnym czasie zauważyłem, że część powłoki kuli zaczyna się oddalać, zmieniając moje więzienie w rodzaj wydłużonej elipsoidy. Proces ten postępował dość szybko, toteż niebawem znalazłem się w tunelu, którego wylot odcinał się jasną plamą od purpury ścian. Wróciło ciążenie, poczułem, że mogę się poruszać. Postanowiłem wyjść z tunelu i ruszyłem w stronę majaczącego w oddali otworu. Mgła, uginając się lekko pod stopami, tłumiła moje kroki. Powodowany niejasnym uczuciem lęku przyspieszyłem kroku, w końcu zacząłem biec. Wkrótce zaczęło mi brakować powietrza, poczułem jak osuwam się na ziemię i straciłem przytomność.

Kiedy otworzyłem oczy, zobaczyłem twarz doktora Barna, który wpatrywał się we mnie z napięciem.

- Nareszcie odzyskał świadomość - powiedział z widoczną ulgą w stronę kogoś, kto stał, niewidoczny dla mnie, po drugiej stronie łóżka. - Jak się pan teraz czuje? - to pytanie skierowane było do mnie.

- Nieźle - odpowiedziałem. Nie wiem dlaczego w tym momencie postanowiłem, że nie powiem o swoich przeżyciach.

- Czy może mi pan powiedzieć, co się ze mną działo? Pamiętam, że zasnąłem po tym zastrzyku...

- Właśnie to jest dziwne. Teoretycznie lek powinien dać panu ulgę i zmniejszyć ból, ale bez pozbawienia przytomności. Pan tymczasem zapadł na przeszło trzy godziny w sen podobny do letargu. Widocznie specyfik nie ma jeszcze dostatecznie sprawdzonego działania i konieczne będą dalsze próby w tym kierunku. Ciekawi mnie pana opinia na temat skuteczności tego lekarstwa, jako osoby najbardziej w tej chwili kompetentnej. Zwierzęta, na których wypróbowano jego działanie...

- Zwierzęta nie mają wyobraźni - przerwałem Barnowi i natychmiast pożałowałem swych słów.

- Co wspólnego ma wyobraźnia z działaniem tego leku? - podchwycił zaintrygowany Barn.

- Nie wiem, dlaczego tak powiedziałem, widocznie nie całkiem jeszcze wróciłem do siebie - usiłowałem zbagatelizować nieopatrzne słowa. Jednocześnie zaczął mi się rysować plan powrotu do Alicji... - Doktorze, pan wspominał o konieczności dalszych prób nad lekiem. Oświadczam, że pomógł mi on rzeczywiście i gotów jestem wypróbować nadal skutki jego działania.

- Jesteśmy panu bardzo wdzięczni za chęć współpracy, ale zrobił pan już wystarczająco dużo - powiedział mężczyzna stojący do tej pory poza zasięgiem mojego wzroku. - Jestem odkrywcą tego leku i bardzo mi przykro, że stał się pan mimowolnym królikiem doświadczalnym. Moi asystenci zastosowali go bez mojej zgody, nie wiedząc, że nie skończyłem jeszcze prób. Musimy dokładniej sprawdzić jego działanie na organizmach zwierzęcych, pana zaś chciałbym zapewnić, że w wypadku wystąpienia jakichkolwiek komplikacji z winy mojego preparatu, koszty leczenia pokryje klinika.

Koszty leczenia? Oddałbym chętnie wszystkie swoje pieniądze za możliwość powrotu do Alicji. Zacząłem zastanawiać się, w jaki sposób nakłonić Barna, by umożliwił mi stosowanie tego lekarstwa, jedynego środka zapewniającego mi świadomy kontakt z wyobraźnią.

***

Od momentu, w którym dowiedziałem się o istnieniu świata mojej wyobraźni, upłynął przeszło miesiąc. Nie zmarnowałem tego czasu. Dowiedziałem się, gdzie znajduje się laboratorium prof. Corama - lekarza, który odkrył preparat “X”. Od tej pory nie było dnia, żebym nie przechodził tamtędy. Zauważyłem, że w pewnych godzinach w laboratorium nie ma nikogo. Moje wiadomości na temat wytrychów były raczej pozbawione podstaw praktycznych, toteż sporządzenie narzędzia, które zdolne byłoby otworzyć drzwi starannie zamykane przez Corama, przysporzyło mi wiele trudności. Po kilkunastu próbach, z kawałka sprężyny wyciągniętej z łóżka zmontowałem coś, co włożone w zamek nie gięło się zbytnio i przy pewnej dozie szczęścia otwierało drzwi mego pokoju. Dziś zdecydowałem się. Bez specjalnych trudności dostałem się do pracowni i przystąpiłem do szukania preparatu “X”. W pierwszej chwili bytem nieco oszołomiony ilością rozmaitych przyrządów i słoików z odczynnikami, lecz wkrótce doszedłem do wniosku, że ten, który mnie interesuje, powinien znajdować się gdzieś na wierzchu. Nagle usłyszałem jakiś szelest za plecami. Odwróciłem się gwałtownie i dostrzegłem klatkę, w której miotało się jakieś zwierzę. Podszedłem bliżej - duży, laboratoryjny szczur nieprzytomnie biegał pod siatką. Napis na klatce - 2 x dawka prep. “X” - z początku niezrozumiały, stał się dla mnie jasny po zobaczeniu drugiej klatki z napisem “kontrola”, w której inny szczur spokojnie coś zajadał. Coram nie przesadzał-z koniecznością dalszych prób - pomyślałem i rozejrzałem się wokoło. Zgodnie z przewidywaniami fiolka z preparatem stała w pobliżu klatek, tak jak i strzykawka, którą też zabrałem. Wychodząc rzuciłem okiem na zwierzę poddane działaniu preparatu. Szczur leżał nieruchomo pośrodku klatki, nie oddychał. Widok ten nie przeraził mnie - byłem zdecydowany na wszystko. Przemożna siła kierowała mnie ku wyobraźni...

***

- Więc jaka była według pana przyczyna zgonu, doktorze Barn? - spytał profesor Coram, przeglądając wyniki sekcji zwłok Filipa Morrisa, pacjenta Kliniki Campbella, którego znaleziono martwego w jego pokoju. - Czy jest pan zupełnie pewien tego, co tutaj napisał?

- Nie mogę udzielić jednoznacznej odpowiedzi, choćby dlatego, że z takim przypadkiem spotykam się po raz pierwszy. Śmierć została spowodowana ustaniem procesów komórkowych w mózgu. Możemy tylko przypuszczać, że przyczyniła, się do tego nadmierna dawka preparatu “X”. Wskazuje na to pusta strzykawka ze śladami leku leżąca w pokoju Morrisa, a przede wszystkim zapiski, jakie zrobił przed śmiercią.

- Być może jest to jakieś wyjaśnienie - powiedział Coram biorąc do ręki zapisane gęstym, niewyraźnym pismem kartki. - Jednorazowa dawka preparatu nie spowodowała żadnych objawów chorobowych, jeśli nie liczyć nieprzepartej chęci jej powtórzenia. Fakt ten łatwo wyjaśnić, może to być zwykły przypadek “głodu narkotycznego”. Jak panu wiadomo, “X” jest pochodną kokainy...

- Czy słyszał pan kiedykolwiek o narkotyku, który dawałby tak pełne złudzenie rzeczywistości, profesorze? Żaden narkotyk nie usunie lęku przed śmiercią, a Morris, nawet podejrzewając niebezpieczeństwo, nie cofnął się przed zażyciem drugiej dawki. Widocznie to, co miało go oczekiwać, było najważniejsze. Obawiam się, że prawdy nie dowiemy się nigdy...

Jerzy Misiec

LABIRYNT

Światło było łagodne, senne i wydawało się, ze ma smak dobrego wiejskiego mleka. Jego obecność dawała tyle samopoczucia snu, co i jawy.

Tom Norman długo rozkoszował się tym sufitowym światłem, po czym nagle zerwał się i kiedy chciał opuścić nogi z łóżka, już w pozycji siedzącej, zrozumiał, że łóżka nie ma, a on sam leży na podłodze w pomieszczeniu bez sprzętów, które w niczym nie przypominało jego pokoju wypoczynkowego w Instytucie Badań Literackich.

Chwilę siedział ze wzrokiem wbitym w przeciwległą ścianę. W trzech ścianach, które ostrożnie zbadał spojrzeniem nie znalazł żadnego otworu, żadnego okna ani drzwi. Uśmiechnął się, jakby postawiono nagle przed nim lustro. Powolnym ruchem, ważąc każdy gest i ubierając go w teatralne pozy, wstał, stanął na szeroko rozstawionych nogach. Chwilę stał nieruchomo, by nagle błyskawicznym ruchem zrobić obrót w stronę czwartej ściany.

- Trach, trą...

Zamiast ujrzeć rozbawione twarze swoich kolegów, starych kawalarzy, zobaczył nagą, gładką ścianę z otworem prowadzącym w głąb korytarza wypełnionego mdłym światłem. Zanosiło się więc na kawał wyższej jakości. To ciekawie skonstruowane pomieszczenie, misternie dobrane kolory i światła świadczyły o długiej i dobrej robocie - kolegów - badaczy - kawalarzy.

“Jeżeli jestem w tej chwili obserwowany okiem jakiejś zmyślnie ukrytej kamery, muszą mieć niezły ubaw. Tom Norman w westernowym geście zdębiał w pomieszczeniu bez okien, ten słynny Tom, specjalista od poezji politycznej, zgłupiał w sześciu ścianach z braku swoich ukochanych książek i wypoczynkowego tapczanu”.

Obojętnym krokiem ruszył w stronę korytarza. Dyskretnie przejechał dłonią po ścianie. Jej powierzchnia przypominała jakąś elastyczną wykładzinę plastikową. Biała podłoga korytarza była wyłożona chyba tym samym materiałem, który tłumił odgłos jego kroków. Po kilkunastu metrach oświetlenie zmieniło się w delikatny pomarańcz. Przypominało oświetlenie sypialni apartamentów w luksusowych hotelach.

Przyspieszył. Korytarz, choć piekielnie długi, również me miał okien ani drzwi. Widocznie musiał znajdować się w podziemiach jakiegoś budynku. Światło - tym razem seledynowe - emitował lekko pofalowany sufit. Było nawet przyjemne, ale Tom Norman, czując się wciąż obserwowany przez ukryte kamery, dyskretnie oglądał ściany, by móc w którymś momencie nawy myśląc wprost w obiektyw swoim kolegom.

Światła zmieniały się teraz w coraz krótszych odcinkach. Trudne było określić cel dziwnych zabiegów konstruktorów tego obiektu. Kolor i natężenie światła zmieniały się już na przestrzeni około metra, a subtelność ich odcieni była zadziwiająca. Mimo zdenerwowania Tom Norman stwierdził, że jest to znakomity relaks dla oczu. Zreflektował się, kiedy miał już za sobą ponad stumetrowej długości korytarz pełen różnobarwnych świateł. Nasłuchiwał chwilę w nadziei, że gdzieś za ścianą usłyszy jakieś odgłosy, szum ulicy. Ciszę zagłuszał tylko jego oddech. Ruszył dalej szybkim krokiem, coraz szybszym, w końcu biegnąc przez zwariowany korytarz czuł jak przebija się przez kolejne warstwy światła niczym przez różnie zgęszczone warstwy powietrza.

Czerwony, zielony, biały, błękitny, biały, żółty, brązowy, nie, granatowy... W biegu kolory nakładały się, rozpływały, falowały w oczach. Ich zmienność stawała się męcząca. Korytarz skręcał łagodnym łukiem w prawą stronę, by po kilkudziesięciu metrach znów prowadzić prosto, nie wiadomo dokąd.

“Gdzie mnie zamknęliście, idioci, wy wstrętni gówniarze od awangardy i fraszki XIX w., wy parszywe świnie od realizmu francuskiego.”

Tom Norman chciał krzyczeć, ale szalony bieg wciskał słowa z powrotem do gardła. Korytarz znowu łagodnie skręcał w prawo, kolory zdawały się powtarzać, a migająca monotonia ścian sprawiała wrażenie stania w miejscu. Znów prosta, światła, łagodny zakręt w prawo, prosta...

“Ależ to stadion...” Zatrzymał się, ciężki oddech pulsował na granicy żółto-pomarańczowego światła.

“Dla kogo stadion? Kto jest w nim widzem? Po co te światła, gdzie trybuny? Tylko spokój, spokój” - położył się na podłodze. “Jestem w sytuacji nienormalnej, jestem ofiarą eksperymentu, jestem w błędnym kole”.

Przewrócił się na plecy. Falisty sufit spływał żółtym jednostajnym światłem. Po chwili zaczęło ono pulsować przechodząc niemal w brąz. Histeryczny śmiech przerwał ciszę i pulsację światła. Korytarz nie niósł żadnego echa, ściany pochłaniały wszystko. Tom Norman zaczął turlać się pod ścianę. Poczuł jak pod naporem jego pleców ściana ustępuje, a on sam z uczuciem spadania zagłębia się w czerń.

Powieki rozwarł mu silny strumień światła. Powoli przyzwyczajał się do dziwnej jasności. Pośrodku pomieszczenia wielkości tenisowego kortu leżały trzy kule. Jedna z nich pulsowała oślepiającym blaskiem. Kolory kuli i natężenie pulsacji zmieniały się w nerwowym tempie. Ułożył się wygodnie na podłodze, podparł brodę na rękach i z ironicznym uśmiechem przyglądał się bezmyślnie iluminacyjnym drgawkom kuli. Po kwadransie kula wygasła, jej rolę przejęła druga. Kiedy już trzecia kula rozpoczynała swój świetlny taniec, zauważył po lewej stronie zwykłe, drewniane drzwi.

Jakież było jego zdziwienie, kiedy ujrzał za nimi najzwyklejszą klasę szkoły średniej końca lat 70-tych. Ławki, krzesła, szafy, pomoce naukowe, tablice, kreda. Wszystko było realne, nawet zapach. Powrócił do sali z kulami. Wielkimi literami, przed trzecią kulą dogorywującą w świetlnych drgawkach, napisał na podłodze: GÓWNO.

Wrócił do klasy, usiadł przy stole nauczycielskim. “Przecież to sen, brutalnie realny sen”. Na końcu klasy były kolejne drzwi. Ostrożnie uchylił je i stanął jak wryty. Oto znalazł się w swojej olbrzymiej bibliotece domowej. Półki z książkami sięgały od podłogi do sufitu. Były to jego książki, jego fotel, lampa, biurko, zdjęcie nieżyjącego brata.

Biegiem wpadł do klasy, z klasy do sali z kulami. Panowała tam smołowała ciemność. Wrócił do biblioteki.

“Kto chce mnie doprowadzić do szału, gdzie jestem, gdzie jest miejsce, w którym moją licealną klasę i moją bibliotekę domową oddzielają jedne drzwi?. To sen, to sen”. Szarpnął drzwi do klasy, panowała w niej smołowata ciemność.

“Mam na was sposób. Za dużo w was litości. Nie pozwolicie mi, abym dla waszych głupich eksperymentów szargał swoje świętości”.

Gwałtownym szarpnięciem wywrócił - najbliżej stojący regał. Książki z łoskotem zwaliły się w wielką stertę. Półki opróżniały się z książek. Tom Norman rwał je, deptał, miotał o ściany. Z suchym trzaskiem rozsypała się oprawiona w szkło fotografia brata. Zawartość kolejnych szuflad fruwała w powietrzu. Z dzikim okrzykiem rzucił się na portret prezydenta, pod uderzeniem fotela rozprysł się globus. Tom Norman stał się żywiołem szalejącym wśród fruwających kartek, książek, resztek mebli, drzazg, szkła i tynku.

Z pasji niszczenia wyrwał go ostry gwizd. Dochodził zza ściany. Gwizd powtórzył się kilkakrotnie.

- Wy, sukinsyny!

Z wściekłością uniósł nogę, by uderzyć podeszwą w ścianę. Okazała się miękka jak powietrze. Z impetem wpadł do pomieszczenia, w którym, o ironio, stała trzymetrowa rzeźba. Była to Statua Wolności. “Wszystkim więźniom śni się wolność. Ale was ta ironia będzie kosztować”. Rzucił się na rzeźbę. Poddała się łatwo uderzeniu, przechyliła się do tyłu i z głuchym łomotem rozprysła się jej skorupa. Z wnętrza wysypały się trociny. “Nic mnie nie zdziwi. Nie próbujcie mnie szokować”.

Całą salę zajmowały rzeźby. Niektóre z nich znał: były to kopie słynnych rzeźb, pomników; niektóre, wyróżniające się absolutnie niepojętymi kształtami i pochodzeniem widział po raz pierwszy.

“Może chcecie mi urządzić egzamin z historii sztuki. Farfocle”.

- Gówno, gówno - wrzask Toma Normana przeplatał się z łoskotem rozbijanych rzeźb. Musiało to trwać kilka godzin, bo gdy opadł na podłogę, zmęczenie pozwoliło mu tylko na jedną myśl: “Czytałem to u Robinsona. Badanie reakcji psychicznych człowieka w warunkach laboratoryjnego eksperymentu. Sytuacje eksperymentalne i pozorujące marzenie senne”.

***

Obudziła go duszność. Poczuł brak powietrza i ciemność. Gdy usiłował się podnieść, bolesne uderzenie w głowę zwaliło go na podłogę. W ciemnościach obmacywał przedmiot nad głową. Była to gładka płyta, wolno zbliżająca się do podłogi. Czołgał się we wszystkich kierunkach, wszędzie napotykał metalowe płyty. Był w klatce, metalowej klatce, której sufit wolno zbliżał się ku podłodze. Próbował, odepchnąć go nogami. Gdy zrozumiał swoją bezsilność, opuścił zmęczone nogi. Chłodny metal dotknął czoła, odruchowo uniósł zmęczone kolana, ale w tym samym momencie poczuł jak głowa rozpada się na dwie części, a zawartość czaszki rozpływa się w ciemne korytarze.

***

W czasie gdy Tom Norman miotał się w metalowej klatce, Rejestrator Pierwszej Załogowej Wyprawy na Trzecią Planetę podawał dane do Głównego Mózgu.

...